lo último que escribo en el año, quizás?
no sé. obviamente, para vos. 
- no lo escribí acá, por supuesto.
nunca te lo dije, verdad? para vos tengo dedicado un cuaderno entero.
sí, ese que viste, ese del que arranqué un par de hojas para regalarte.
ese mismo, te pertenece.. ahí están las cosas que realmente importan
(no acá).

(y probablemente esto sea lo último que leas de mí)

 -anoche-

Tuve que dejar una carilla en blanco- Quedan pocas hojas ya, y con ellas también se va el año.

Me prometí a mi misma que nunca iba a fumar los cigarrillos que alguna vez dejaste olvidados en mi cartera. Y sin embargo (y sin embargo...) lo estoy haciendo. Busco tu olor, y no lo encuentro. Es más, el humo me molesta. Me gustaría que estés acá... Todo está muy húmedo, llueve y me hace un poco de frío. Me dan ganas de llorar.

Quiero tu presencia conmigo. Dos secas, nada más. Y sí, lo escondo, pretendiendo que nunca pasó. Me dan ganas de saberte un ratito, de sentir junto al sabor de un cigarrillo viejo, el sabor de tus labios.

Tengo miedo de que si te escribo, no pueda dejar de hacerlo. Tengo miedo de no poder volver a olvidarte.

La luz ilumina enteramente el jardín y yo sentada a un costado, sobra las baldosas frías y con los pies descalzos sobre la tierra húmeda... el pucho en mi mano izquierda, mi cuerpo helado. Mi brazo derecho sostiene mis piernas, y mi cabeza se apoya delicadamente sobre ellas, de costado.

Luego, me paro... observo mi cuarto desde la ventana y recuerdo las contadas noches que pasamos. Pero no, hoy no tengo ganas de acordarme.

(Y esto es parte de mi duelo, lo sé...)

Fumarte dos secas y que te desvanezcas por un rato.

Todo esto es tan feo...

mierda-

La vida, así, MOLESTA.